Sentada en la última fila del bus veo como se desdibujan mis árboles de flores amarillas, y como esa mezcla, les va quitando ingenuamente los pasadores a mi camino.Llego a la orilla de esa calle que buscaba, dos escalones que se convierten en puentes inmóviles de adoquines con olor a feria de mañana.
Un par de colores olvidados se arriman a paredes viejas, donde la tarde ya les quito el sol, con pentagramas de cables que guindan los pasos de un closet que no se puede vender.
(Caminito - Bs. As.)
